Lone Star

Encontré una hora oculta secreta entre las agujas de un reloj que no se movía. En ese momento eras escoria, pero que importa si hay ginebra; estoy bebido y no hay puerta de emergencia en este antro. Las nubes me abrazan las mejillas mientras caigo al suelo desplomado, pero suena música que me inunda. Por mi puede irse todo al carajo; si estoy borracho qué me importas. Un borracho triste. Uno que palpita. Uno que ríe y gira. Que se tambalea mirando fijamente a tus ojos. Y te graba en las pupilas su extraño coctel de amor y odio. Y te abraza. Y cae. Y sueña. « Menuda forma de volver tiene el Palacio. Gracias. »